Vivir perturbada

Estoy ya un poco cansada
de este día a día,
en el que parece ser necesario
vivir perturbada para llenar el tiempo.
Quizás tengas razón
y no sea todo mas que un truco.
Un truco inconsciente para quedarme.
Para que no te vayas.
Pero es que hay ciertas bases,
ciertos mínimos sin los que no se seguir.
Tú eres uno de ellos.
Dices que todo va hacia el fin.
Yo no lo creo así.
La vida va hacia la muerte
pero nosotros nos la pasamos
luchando por seguir en ella,
por mantenernos.
Por conservar.
Deja que me siga muriendo
como si volviera a nacer.

La vida no es así

"La vida no es así,
no es generosa.
No debes querer a alguien.
No debes atarte a nadie
porque la vida te lo reprocha
y te lo quita todo.
Todo.
Y se ríe de ti
y te traiciona."

Alabama Monroe

"Ipo"

Puede que tú lo llames Edipo.

Yo lo llamaría Abuedipo.

Luisdipo.

Amordipo.

Hay gente que no vale 

los traumas de uno.

Gente que supera a cualquier 

fracaso anterior.

Y gente que se queda siempre.

A mi me da "ipo" tener que controlarme.

Me da "ipo" no poder quitarle importancia a las cosas.

Saber que lo inevitable se me hace eterno.

Y no poder escapar.

Una defensa anticipada

El orden de los factores
siempre altera el producto.
Una defensa anticipada
conlleva un ataque justificado.
Mientras vienes
yo me voy.
Si percibo tus dudas
se alertan mis convicciones.
Y si te despides caigo rendida.
Rendida.
Agotada de repetirme.
El miedo a cronificarme
se ha convertido ya en un hecho que sabe a pérdida.
Lo he vuelto a hacer
y sí que importa.
Lo se.
Mi esperanza vuelve siempre a ti
pero mis fuerzas se meten en la cama.

La chica del puente

Quiéreme por hacer algo

Hoy compraba un anillo.
Uno de esos de brillantes.
Era un regalo.
No pagaba yo.
Los joyeros venden idiomas.
Hay gente que sabe español,
otra gente sólo inglés
y otros hablan el idioma del amor.
Ese anillo decía te quiero como quieras que te quiera.
Ese anillo decía quiero esperarte siempre en casa.
Ese anillo brillaba lo que ellos se querían.
Esto finalmente es poesía.
Esto es una mentira.
Yo quiero al del anillo y a la del anillo.
Son mi familia.
Él no es un hombre cualquiera,
y ella, ella guarda mucho dentro.
Juntos hacen un bonito anillo para mi.
Yo no quiero joyas.
No es falsa modestia,
llevo brillantes en un dedo.
A mi párame en la carretera
y quiéreme mientras corro detrás de un pequeño asustado.
Quiéreme cuando llore porque eché al amor a patadas
o cuando te diga que no quiero volver a verte.
Quiéreme mientras te odio por no poder acercarme
más de una mesita de noche.
O quiéreme.
Quiéreme por hacer algo.

¿Qué quiere decir?

¿Qué quiere decir?
¿Qué quiere decir?
No puedo gritarlo.
Se esconde y se publica.
Con una intermitencia espeluznante.
Casi invisible.
¿Qué quiere decir?
¿Qué se esconde detrás?
Hay algo que no logro ver.
De memoria me conozco ya
todos los cuentos, las historias,
los terroríficos relatos.
Doy mil vueltas a la realidad
pero no consigo alcanzarla.
Cuando voy delante
la veo detrás
y cuando doy un vuelco
se vuelve a esfumar.

(Mi adorado Jack)

La novia de ahora

Y me dice "Tú búscame una chica
que yo te arreglo con mi hermano".
Él tiene novia.
El hermano no,
el que dice que le busque una chica.
Hay gente que tiene claro que tiene pareja,
que tiene pareja ahora,
pero que algún día no la tendrá.
Y que para ese momento quieren estar preparados.
Yo me reía cuando el padre de mi chico
me presentaba como " la novia de ahora de su hijo ".
Era un hombre peculiar él.
Yo lo adoraba.
Al padre.

Engañar al poder

En una de nuestras reuniones oficiales de los miércoles,
(ahora trasladadas a los lunes)
planeamos de una reconstruir este nuestro mundo.
Siempre hemos sido gente muy modesta,
cercana y de nimias pretensiones.
Él hablaba del capital como desigualdad social.
Yo metía como bien podía el concepto de derecho fundamental.
Una sociedad más equitativa con sueldos proporcionados,
trataba de explicarme.
Yo le decía que el poder hoy se llama dinero,
y si un día el poder no tiene ese nombre
se apellidará de otra forma,
pero nunca, nunca desaparecerá.
El poder no es necesario.
pero es una constante que no podemos obviar.
Por eso, yo trataba de hablar del derecho fundamental.
De engañar al poder.
De subir los mínimos.
De fortalecerlos.
Que el rico no perciba su pérdida
y que el pobre reciba lo que es suyo.
Lo que nunca debió ser de otro.
No hay que luchar contra el poder.
En cuanto aprecie la amenaza
su miedo se pondrá en alerta
y su ira será mucho más peligrosa.
Hay que engañar al poder.
Ofrecerle una galleta
mientas sacamos al resto de este río congelado.
Marearlo cuando se ponga tenso.
Despistarlo.

Él hace que yo crea

Cuando hacemos algo mal,
incorrecto o perverso,
siempre buscamos explicación
en posibles perturbaciones ancladas.
En daños irreversibles.
Miedos inconfesables.
Truenos interminables.
Puede que sea cierto,
puede que la pulsión no tenga explicación.
Puede que buscarla sea el error.
Yo se que él cree en mi.
Cree en el lado noble de las cosas.
En las películas con final feliz.
En el bien como caballo ganador.
Sus ojos me lo cuentan.
Y él.
Él hace que yo crea.

Hacerse adulta es hacerse libre

"Mis oídos oyen lo que otros no oyen, cosas pequeñas y lejanas que la gente normalmente no ve, son visibles para mi. 
Estos sentidos son el fruto de toda una vida de deseo. 
Del deseo de ser rescatada.
De sentirme completa.
Igual que una falda necesita del viento para hincharse.
Yo estoy hecha de cosas que no son mías.
Llevo el cinturón de mi padre ciñendo la blusa de mi madre
y unos zapatos que me ha regalado mi tío.
Esta soy yo.
Igual que una flor no elige su color,
nosotros no somos responsables de lo que acabamos siendo.
Sólo cuando has entendido eso puedes ser libre.
Y hacerse adulta es hacerse libre"

Stoker

Bebe agua

Es verdad que a veces
no estamos preparados
para nuestro menú del día.
No es que no nos apetezca.
Es que no estamos listos.
Pero también es cierto
que aunque esquivemos el primer plato,
siempre habrá un segundo,
caliente, esperando en la cocina,
y entrará peor si no has probado el anterior.
El orden sí altera el producto.
El orden enseña.
El orden guía.
Si se te hace bola,
bebe agua.

Un ángel para un ángel

Cuando a uno lo dejan siempre hay una causa.
No existe el abandono infundado,
la desaparición sin razón.
Hasta la muerte tiene su motivo de ser.
Hoy nos han dejado.
Dice que se marcha,
que no puede con esto.
Enfermó de cansancio.
Buscar culpables parece inútil
pero verlos es inevitable.
A un ángel hay que cuidarlo.
Hay que dejarle hacer su trabajo.
Este ángel se despide,
triste y agotado.

Juzgar

La otra noche
un hombre me decía que no lo juzgara.
Lo miré
y le contesté que eso era imposible.
Me dijo que esperara a conocerle.
Pensé que aún conociéndolo lo seguiría haciendo.
Es inevitable.
Descubrir.
Pensar.
Juzgar.
Es nuestra condición.
Mi opinión,
como una vela frágil
colocada debajo de la lluvia.
Una ráfaga de viento,
una gota en el sitio exacto
y se verán desgarradas todas mis convicciones.
Una foto.
Una sola foto me hizo cambiar.
La vi y dije,
esta chica no puede ser tonta.
Esta chica guarda.
Juzgamos aun en contra de lo que pensamos.
Yo pienso que esa chica es idiota,
pero juzgo que no es tonta.

Donde descansan los sueños

¿Que dónde me gustaría estar ahora mismo?

Contigo.

¿Que con quién desearía fundirme en este mismo instante?

En la arena.

¿Que por qué me resisto a olvidarte?

Desnudos.

¿Que cuál fue el momento en que vi que eras tú?

Donde descansan los sueños.
Donde se dejan ser.

Prefiero llorar de pena

Yo no veo las noticias.
Nunca.
Pensaba que era falta de interés.
Una profesional de la incultura.
Una experta del ocio vacío.
Hoy las noticias se han puesto sin querer.
Delante.
Arrogantes.
No he sabido pararlas.
Nunca había llorado de vergüenza.
Nunca.
Mientras masticaba mi pizza precocinada,
las lágrimas iban dejando un sabor salado.
Más salado.
Toda esa gente.
Toda ese gente matándose
y haciendo montajes bélicos.
Imitando videojuegos.
El planeta reinado por un montón de retrasados.
Retrasados que gobiernan.
Retrasados que piensan.
Retrasados que convencen.
Yo siempre digo que la vida es una guerra,
y siempre pido que mi contrincante sea listo.
Lo ruego.
Ver cómo el mundo se acaba por un montón de idiotas
me hace sentir terriblemente triste.
El idiota sigue la lógica del absurdo.
Yo sólo pido, que si me toca sufrir,
que si nos toca sufrir a todos,
al menos que sea por motivos inteligentes.
Por gente mala, pero lista.
Prefiero llorar de pena,
de dolor, que de vergüenza.

La mancha

Él llevaba una mancha de maquillaje en su jersey.
No la busqué,
pero esta me encontró.
Era un jersey llamativo.
A rayas, con coderas.
Me fijé.
Ella estaba delante.
Ella no se maquilla.
Me miró y la miró.
Aquél vestigio parecía ser el único cómodo
de la escena.
Ella cogió el jersey y me preguntó
"¿Tú crees que con quitamanchas desaparecerá?"
Yo pensé,
"¿La mancha?
Seguro que sí."

Exquisito

Hay que ser exquisito.
Exquisito en todo.
Exquisito al hablar.
Exquisito al preguntar.
Exquisito al incomodar.
Lo que sea.
Pero exquisito.
Yo fui una exquisita de la bronca,
una exquisita del sexo,
una exquisita de las patatas fritas con limón.
¿Que qué queda de aquello?
El limón.
Ahora también soy exquisita.
Hay que ser exquisito.
No queda más remedio.
Exquisito al llorar,
exquisito al predicar,
hasta al gandulear.
Pero no,
no te pongas exquisito.
Ni se te ocurra hacerlo.
Selo.
Sé exquisito.

El ingrediente secreto

" El ingrediente secreto del sexo es el amor "
Simple.
Llano.
Cierto.
Pues no lo tenía yo tan claro.
Rebelada del dolor,
del dolor mudo que queda tras una pérdida,
habría construido esa misma frase cambiando los términos
hace sólo unos pocos meses.
" ¿El ingrediente secreto del amor es el sexo? "
Tampoco suena mal.
Pero sí defensivo.

Cuando eches de menos

Cuando eches de menos unos brazos
échame de menos a mi.
Yo te estaré echando de menos en ese mismo instante.
Mírame, yo tampoco se mantener palabras.
Dije que no.
Que ya se había acabado.
Y aquí estoy un domingo más
imaginándote conmigo.
Cuando eches de menos una mirada encontrada
échame de menos a mi.
Yo estaré buscando tus ojos por los rincones del teatro.
Aquí la tienes, la tipa descarada,
ha vuelto a salir desnuda un jueves
y se siente un poco tímida.
Cuando me eches de menos,
échame de menos a mi.
Yo seguiré durmiendo a tu lado.

Un montón de cosas

Ahora que duermo en sábanas de seda
me veo en la obligación de ponerme estupenda.
Creando teorías macabras, desastrosas.
Realmente grandiosas.
Un montón de ideas sulibellan mi mente
mientras buceo en el éxtasis.
Sulibellan, sí, sulibellan.
Y así, estando yo tan cómoda,
me sentí poseída por Kant, Descartes,
Platón, Hitler, Madonna, Calcuta, Spears,
Urkel y por el mismísimo ratoncito Pérez,
que dijo observar una mala higiene dental.
Y miren, miren todo lo que me contaron.
Un montón de cosas.
Dicen que vivimos en un nivel 13,
que la verdad es mentira
y la mentira cómoda.
Que no existe otra religión que la bondad,
las demás nunca fueron realmente inscritas.
Que los animales se diferencian de los humanos
en que ellos sobreviven y los otros viven.
Que la venganza no trae la justicia,
pero que hay justicia que se cobra con venganza.
Que los diamantes en uno quedan bien
pero en otros son horteras.
Que el sentido del humor es el sexto sentido.
Que si pensamos ciertas cosas deberíamos no existir.
y que vivir cegado y tranquilo siempre es una opción.
Ah! Se me olvidaba.
Pérez me comentó que los dientes son de mentira,
no duelen.
Todo es puro negocio.

Basura cara

Hoy no escribo para ti.
Hoy pienso para mi.
El ser humano es lo que hace en su tiempo libre.
Yo vengo de allí.
De la isla del tiempo libre.
Se que la necesidad hace el perdón.
El hambre, la enfermedad,
el frío, la desesperación.
Pero en esa isla,
la isla del ocio,
no ha lugar para excusas.
Allí estamos todos consumiendo.
En un entorno de mar, playa y montaña
lo que se compra es el vicio.
No hablo de drogas, alcohol o cuerpos de plástico,
que también,
hablo de vanidad, hablo de destrucción.
Hablo de la pérdida de valor.
Hablo de filipinas de 20 años criando niños de familias ricas,
hablo de hippies de broma que venden hasta sus tangas,
hablo de depredadores de la noche,
de escaparates del sexo.
Hablo de basura cara.
No es lo que se hace,
no, nada de eso,
es cómo se hace.
Ibiza.
Bonita isla.

Sin hora

Sin hora para despertar.

Sin hora para comer.

Sudo y me ducho cuando quiero.

Puedo mirar a mi gato durante horas.

Banalizar mi vida.

Estar cansada de ayer.

Ansiosa de mañana.

Y sola.

Sola.

Somos muchos,

muchísimos.

Pero aún quedan huecos

donde nadie te ve.

Trincheras abandonadas y reokupadas.

Sin dueño definitivo.

Yo estoy en la mía.

En la mía de ahora.

Sábado noche.

2 de agosto.

27 grados.

Y un buen ventilador

lleno de pelusilla.

El único que trabaja hoy.

Te lo debo a ti

Dicen que deber algo
nunca trae buenas cosas.
Que todo lo que se cobra se paga.
No voy a discutirlo.
Yo debo mi crecimiento,
yo debo mis silencios.
Mis palabras.
Yo debo mi valentía a un hombre
que dice que sí que importa.
Y quiero contarlo en voz alta,
no para que me escuchen,
sí para compartirlo.
Sabe mucho mejor.
Compartir el buen trabajo.
Y agradecerlo.
Que exista este hombre
es un buen trabajo.
Te lo digo como una aprendiz.
Te lo digo como una niña.
Como una mujer.
Te lo debo a ti
pero no pesa.
LV.

Está feo

Está feo maldecir a alguien que te hirió.
Está feo escupir la comida que detestas,
ni que decir de eructar en público.
Está feo decir a un mendigo que deje de molestar.
Está feo no hablar de usted,
también hablar de usted.
Está feo ser descortés con alguien que finge ser cortés contigo.
Está feo gritar aunque te estén tocando todos los límites genitales.
Está feo decir "coño".
Está feo decir " hostias".
Está feo eso de cagarse en alguien.
Cierto es que a los muertos hay que dejarlos tranquilos.
Está todo tan feo que sonreír y callar suena lo más adecuado.
Pero, bueno,
yo no quiero ofender,
pero hoy si me cago en todos vosotros.
Hostiaputacoñoya,
Si este trozo es mio,
¿Cómo no voy a poder ser descuidada,
arrogante, prepotente e insultante?
Me cago en el calor,
me cago en el código civil y hasta en el penal.
Me cago en los que no se cagan en nada.
Me cago en la puta educación.
Me cago en las formas de niña bien.
Me cago en Julio.
Me cago en los que ya no me quieren.
Me cago en su pelo, en su barba y en sus ojos.
Me cago en el azar.
Me cago en el paso de peatones de la gran vía.
Me cago en mi puta vida.
Me cago en lo cagable y en lo no cagable también.
Transpire o no.

A veces quiero ser lo feliz que aparento ser

Yo también quiero ser lo feliz
que la gente aparenta ser.
Las redes sociales
se han convertido en una perfecta exhibición
de lo guapos, felices, generosos
y eternamente estúpidos que somos.
No hablo de algo que no me afecte.
Soy plena partícipe de este agravio al saber y conocer.
Pero es estar en una reunión de amigos,
con dos cervezas de paisaje,
mucho vacío entre medio
y un móvil con cámara
y ya está.
Ya estamos liados.
Todos posando, morritos fuera,
ojos cucados y un buen título que plasme
lo que nos queremos, lo contentos que estamos.
Lo que mola nuestra vida.
Yo a veces quiero ser lo feliz
que aparento ser.

Lo absurdo

Si hay algo a lo que verdaderamente temo
es a lo absurdo.
Contando con que llevo tatuado el miedo,
podría no parecer significativo.
Pero sí,
se intuir cuándo hay que pararse
a pensar en algo.
Un gran hombre me lo enseñó.
Lo absurdo.
¿Cómo podemos hablar de algo
que no tiene sentido?
¿Cómo se puede hacer frente
a lo que no tiene motivo de ser?
¿Cómo predecirlo?
¿Cómo evitarlo?
No hay normas.
Sin reglas hay guerra
pero nunca vencedores.

Me tiré en la cama sin coartada

Me tiré en la cama sin coartada.
Sus preguntas ya me hacían reír.
La ficción de su asombro
me irritaba tibiamente.
Años ya sin conocerle,
sin tenerle presente.
Ni siquiera ausente.
Pero me entraron unas ganas terribles
de tirarme en la cama sin coartada.
Caballero,
si no espera nada de mi,
deje que no lo haga yo de usted.
Con esta cama tan grande,
¿cómo quiere que no me lance a ella
y le busque un rato el rastro?
Ande y no se me ofenda.
Mire que el tiempo no le espera.

Está claro que somos idiotas

Está claro que somos idiotas.

Resulta gracioso.

Ver cómo sufrimos.

cómo esperamos.

Cómo añoramos.

Y un día,

ya todo voló.

Está claro que no damos más de sí.

No saber lo bueno que es algo

hasta que lo probamos de nuevo.

La esencia del instante.

Echar de menos el halago de un insulto.

Un buen desprecio para merendar.

No, gracias.

Está claro que no estamos bien hechos,

pero yo hoy ya estoy agotada.

Me robaron las ganas en el metro de Tokio.

Lo sentí al llegar a casa.

Me tiré en la cama sin coartada.

Hay hombres que se lo merecen

Hay hombres que se lo merecen.
Que saben hacerte sentir pequeña,
ponerte tímida.
Respetar sus silencios.
Hay algunos hombres que se lo merecen.
Hombres que siendo bajitos
hacen que los mires hacia arriba.
Capaces de frenar un buen golpe
sin apenas rasgar las vestiduras.
De devolver un halago
ante un agrio insulto.
Esos hombres yo se que se lo merecen.
No me ofende verme atrapada
en su elegante saber estar.
Extasiada con su franqueza.
Hay muy pocos hombres que se lo merecen.
Si conoces alguno.
Estás de suerte.

Mi madre dice

Mi madre dice que hay cosas que no compensan.
Que todos, absolutamente todos tenemos un límite.
Y que a veces nos morimos antes de llegar a él.
Pero él está.
Apremiando.
Mi madre tiene un límite lejano,
no creas que lo digo despectivamente.
Envidio ese límite tímido.
Es curioso cómo lo hace.
Digna, pero paciente.
Como diría mi abuelo
"Ella con vista".
Los "sin límite" son lo que yo llamo
"Bocao a la torta".
Esos sí se olvidan de lo digno.
Del punto y aparte.
Del final de las cosas que no tienen comienzo.
Mi límite está al torcer.
Esperándome en la ducha,
con el primer despertar.
Apuntando como francotirador.
El jodido no me deja un respiro.
¿Muy digna?
Yo no lo llamaría así.
Apretada.
Eso sí.
Con tres tallas menos.

No tenemos ese don

Jugando con las cartas de hoy y de ayer
aprecié lo absurdo del arrepentimiento.
No cabe.
Uno no puede arrepentirse de lo que un día hizo
porque aquél no era él.
Uno no siente lo que siente
porque lo que siente hoy
no lo sintió entonces.
No se puede pedir perdón.
No tenemos ese don.

No me interesa

El tiempo corría
y él no dejaba de hablar.
Te aseguro que me esforcé.
Fui amable.
Escuché.
Contesté.
Gasté bromas suaves,
ni un rastro de ironía.
No se cómo lo hice.
Él parecía convencido.
Yo lo miraba y buscaba.
Algo.
Una señal,
un lunar,
una marca en algún ojo.
Pero nada.
Él seguía hablando
y ya resonaban en mi mente
tres palabras nada esquivas.
"No me interesa"
"No me interesa"
"No me interesa"

Atajo de desalmados

Lecciones de humildad.
Tan a la mano.
Nunca pensé que limpiar mierda
sería tan gratificante.
No soy malhablada.
Hablo de mierda.
Mierda real.
Los aullidos me estremecieron,
no voy a negarlo.
El miedo se activó nada más entrar.
Y una vez dentro pude escucharlos.
Miles de saludos inquietos,
contentos, ansiosos.
"Esperantes".
Allí estaban todas esas almas
aguardando un dueño que las recogiera.
Yo ya encontré la mía.
Un alma que fue gris (pero azul)
y se convirtió en naranja.
Yo no puedo guardar más almas.
De momento.
Pero sí cuidar aquellas pendientes de acogida.
Pobres ellos.
Atajo de desalmados.

Sin llamar

Ayer se me escapó.

Lo dije sin pensar 

y creo que fue real.

" Este es uno de los mejores momentos..."

interrumpió mi padre " ¿de tu vida? "

No me atreví a contestar.

Era un momento trivial.

Sonaría ridículo afirmar.

Pero ahora que no estamos.

Ni él, ni yo.

Ni el gato.

Puedo decir que sí.

Así tal cual.

Se presentó sin llamar.

Los contras del "sí"

Es de inocentes pensar que lo afirmativo
es siempre positivo.
Yo encuentro mil y un contras a un "sí".
No a un "sí" cualquiera,
sí a mi "sí" cualquiera.
Mi "sí" me expone.
Me muestra.
Me clava en la diana.
Objetivo de un lanzador de cuchillos ciego, sordo y mudo.
Mi "sí" se escapa solo.
Se larga en busca de otros
que lo quieran por que sí.
Yo no suelo decir "sí",
soy más amiga del no.
El "sí" me traiciona continuamente.
Me quita.
Me invade.
Me apuñala de esperanza.
Yo digo no,
si no es sí.

Enlazar

Me gustó su pelo y me compré su abrigo.
Fue prácticamente inevitable.
Enlazar.
Él me pregunta en qué pienso
cuando mis ojos se mueven sin buscar un punto.
Casi nunca me atrevo a contestar.
Casi nunca hay algo coherente que contar.
Se rió tanto que cambié todas las cortinas.
Quizá me asusté.
Quizá me aterré.
Yo no supe hacerle rimas,
lo mejor fue dejarlo.
Aquéllo era imposible
Estaba claro.

Él no quería parecer pesimista

Dijo que no quería parecer pesimista.
Que las cosas se complican cuanto más se piensa en ellas.
Pero le note un aliento triste.
Él es un gran chico.
Muy grande.
Dejó que lo conociera sólo un rato,
y cuando volví ya no estaba.
Dijo que el amor no era fácil.
Que aunque uno quiera
a veces uno no puede.
Yo se que él es creyente,
un creyente algo cansado.
También dijo que no me entendía,
no que no le gustara.
Que no me entendía.
Un alivio.
No estar sola en esto.

"Volviendo a los básicos"

El otro día hice un pacto.
Una tregua con el dolor.
Le dije " estáte quieto un rato,
prometo volver por ti".
Receloso aceptó.
Se que se sintió amenazado.
No era mi intención.
No voy a pedir perdón.
La inercia de vivir "volviendo a los básicos".
Como un rastrillo que pasa dejando sólo lo importante.
Lo inevitable.
Lo imprescindible.
La ilusión hace tiempo que está herida,
pero mi cuerpo sigue hambriento.
Si él quiere, yo quiero.

Ardía en sangre

Identifico el sadismo
cuando se acerca sigiloso.
Soy capaz de observar el hueco
que tiene hecho en mi.
Conozco mi mirada
cuando tiene justo enfrente la presa.
Pero ayer,
ayer derrapé.
Mis garras no lograron frenar el golpe.
Creí tenerla a punto.
Todo en situación.
Ella inmóvil
y yo en la diagonal exacta.
Era el momento.
Lanzarse o perderla.
Estaba claro.
Me lancé y la alcancé.
Cuando me vine a dar cuenta
mi cuerpo ardía en sangre.

Adoro el respeto a la coherencia

Nunca soporté los consejos de autoayuda.
Tan generalistas que apestan a insulto.
Un "Quiérete tú el primero"
un "Comienza el día con una sonrisa",
un "Puedes con todo".
No me comas la olla.
Está bien tener fe.
Confiar en la vida.
Trabajarla.
Pero caer en lo absurdo del sí por el sí.
Del estar contentos sin motivo.
Del quererse sin más.
Resulta estúpido.
Me gustan los mensajes personalizados.
Las llamadas sin desviar.
La gente que mira a los ojos
cuando es capaz de decir una verdad.
Los que dicen que te quieren y se quedan,
los que se callan y se van.
Adoro el respeto a la coherencia.

Porque ella no soy yo

Si cierro bien fuerte los ojos

puedo hasta sentir cómo la besas.

Cómo le hueles la espalda 

hasta llegar a su cuello.

Confieso no saber

identificar el dolor 

cuando se abraza al recuerdo.

Si me quedo bien quieta

puedo notar tus manos cogiendo las suyas.

Paseándolas por toda la ciudad.

Y el sonido de tu risa

al escuchar sus gracias.

Hasta cuando le riñes si levanta la voz.

Lo que no se es si ella levanta la voz,

si te muerde como lo hacía yo,

si sus manos son igual de pequeñas que las mías.

Si te escandaliza y te hace reír.

Lo que si se es que ella es ella

porque ella no soy yo.

Prefiero no querer

Después de estudiar los delitos y sus penas.
Los hechos y sus consecuencias.
Los errores con sus castigos.
Dejé de creer en las víctimas.
La víctima virgen, pura, limpia.
Atormentada por la mala suerte.
La desdicha.
Aquélla chica que lo esperó toda su vida
realmente quería estar sola.
El que tropezó veinte veces en la misma piedra,
la colocó previamente y se puso la zancadilla al verla venir.
El triste, el infeliz, el apagado
no se atreve a estar contento.
Y yo.
Prefiero no querer
a verte sentada marcharte.

Biensonante pero insultante

Reconozco lo difícil de salir del banquillo.
Lo imposible de saber el momento exacto.
No ignoro el desgarro de desprenderse de la arrogancia
cuando ni de rebote te llega el turno.
Admito que la camiseta de suplente
puede convertirse en tu peor pellejo.
Tu gran aliado.
Día tras día.
Pero también se que lo que de segundas se logra,
nunca será realmente de uno.
Será esa bola que entró sin querer en el hoyo.
Aquél giro inesperado en una muerte asegurada.
Un oasis de gasolina.
La constancia.
Biensonante pero insultante.

Mis ansias se fueron de ti

¿Por qué ya no me sirven tus mentiras?
Ya no me saben igual,
ahora secan mi garganta.
¿Por qué tu descaro no me motiva?
No me apetece,
no me llama.
Ese juego estúpido que tanto disfrutaba
ahora parece quedar vacío de pretextos.
Oigo tu llamada,
me acerco sigilosa.
Querría querer,
pero es ya hoy imposible
que necesite volver a verte.
Lo que antes me arrastraba
ahora me deja inmóvil,
sin poder acercarme ni un poco.
Y mataría por volver atrás,
pero ya no.
Ya no valen mis insistencias,
tus insistencias.
Mis ansias se fueron de ti.

Te veo

Te veo.
Cuando suena tu despertador.
Te veo.
Cuando levantas la mirada cansada.
Te veo.
Cuando te duchas con el agua hirviendo.
Cuando ni tu espejo puede verte.
Yo te veo.
Cuando te arreglas el pelo.
Cuando no te apetece sonreír.
También cuando compras comida preparada.
No siempre.
Pero te veo.

Cada cual

Que cada cual se ocupe de su pena,
yo casi no puedo con la mía.
Cuidadosa en no caer,
recelosa de las miradas.
Impaciente.
Que cada cual cargue con su pena,
yo ya casi no tiro de la mía.
Quieta.
El semáforo sigue en rojo
pero la vida no para.
El viento continúa arrasando,
moviendo cada rastro de mi pelo.
Que cada cual recoja su pena,
que a mi la mía me desborda.

Me niego

No me gusta hacer apología de la nada.
Detesto convertir un absurdo en ideología.
Hablar de arte cuando es pura estética.
Hacer de una excusa un buen modelo.
No soporto la gente que se esconde en un personaje.
Odio terminar siempre hablando de amor.
Huir de lo evidente,
luchar por lo coherente,
buscar lo ¿decente?
Me niego a afirmarme.

Cara de boba

Ella era lista,
una chica con su aquello,
pelo siempre recogido.
Compleja.
Inquieta.
Ella era guapa,
labios carnosos,
ojos perdidos.
Ella tenía cara de boba,
andares de subnormal,
brazos muertos.
Ropa cutre y sin gracia.
Él no pudo.
Claro que no pudo.

Pautas

No existen pautas.
Llegaste igual que te fuiste.
Lo inminente se hace eterno.
La espera no termina.
No sigas pautas.
Ve cuando salga.
Entra aunque no te esperen.
Duerme sin sueño.
No esperes pautas.
Cuéntame mentiras.
Escúchame las mias
y abrázame muy fuerte.
El miedo siempre apremia.

Súbete

Escenarios.
Aquí y allá,
sin rumbo,
sin sitio.
Sin destino.
Pasajes de toda pena,
escaleras de caracol,
caminos de vuelta.
Escenarios.
Cafeterías,
trenes,
ese hueco
entre tu boca y la mía.
Un gato mirando tu entrepierna,
el sol quemando,
una despedida.
Súbete.

Mamá Susan

"La imposibilidad de predecir lo altamente improbable
y la necesidad de que ocurra".
Mamá Susan,
con todo su aire loco,
sus ojos tristes
y su pelo malcuidado.
Más guapa que un ángel negro.
Dando vueltas por este eterno pasillo.
Paseando cafés.
Y creyendo que su vida acabó hace ya tiempo.
Mamá Susan,
no puedes decir esas cosas
y pretender que yo te crea.
Que me crea tu ceguera,
tu apatía, tu caída.
Es tan imposible predecir lo altamente improbable
que dudo que pueda conocer a alguien más complejo
que ese pequeño ser que habitas.

Quédate conmigo

¿Cómo puede concentrarse
en un solo cuerpo tanto amor?
¿Cómo pueden 93 años
parecer 3 días?
¿Cómo me rebelo
del tiempo que nos atrapa?
Tu mirada es la misma que un día me escogió
sin dejarme apenas decidir.
Tus manos grandes,
ya marchitas, ya sin fuerza.
Las quiero conmigo, cerca.
¿Cómo quererte sin romperme?
¿Cómo verte sin ahogarme?
¿Cómo retener las ganas de apretarte?
No gastes una broma más,
te lo pido.
Deja que te quiera menos,
deja que me vacíe un poco de ti.
Quédate conmigo.

Tuya

Es cuando veo la vejez despedirse,

aquel perro muerto de soledad

y ese niño balbuceando palabras de amor.

Cuando quisiera salir corriendo a tus brazos,

esconderme debajo

y llorar bien bajito.

Es cuando veo el miedo avisante,

amenazando a una sola parada.

Cuando la noche pasa 

sin pedir siquiera permiso.

Tan maleducada.

Cuando echo de menos

poder por fin caerme rendida.
Desvanecida en tus manos.

Saltaría de golpe bajo tus sábanas,

me taparía del todo

y pegaría mi espalda desnuda contra la tuya.

Quieta.
Inmóvil.

Tuya.
Mía.

Porque no usa perfume

Porque saca lo mejor de mi.
Porque hace que sólo pueda tratarle bien.
Porque convierte mis engaños en verdades,
mis instintos sucios en paseos por la feria.
Porque hace que lo quiera a mi lado.
Porque sus ojos empañan los mios
mientras hacemos el amor.
Porque ahora hablo de amor.
Porque sus ridiculeces me atrapan.
Porque sus tics me hacen pequeña,
porque adorarlos me inquieta.
Por no resistirme a su boca.
Por su edredón del revés.
Por la luz de su habitación.
Por las campanas.
Y sobre todo,
por encima de todo,
porque no usa perfume
y huele bien.

Mira esos dos

Mira esos dos ahí enfrente,
los que están en aquél portal.
Fíjate bien cómo la mira.
Verdad que pagarías por ser ella.
Ven y acércate un poco más.
Escucha el susurro de sus palabras,
siente cómo le acaricia el pelo,
cómo le agarra la espalda.
Cómo la besa.
Siéntate aquí conmigo,
tengo buena perspectiva.
Puede que de un momento a otro
se metan dentro a desatar esa pasión.
No quiero perdermelo.
Mira cómo se le queda carita de tonta.
Venga, vámonos ya,
no te encariñes con la escena.
Sólo quería recordar un instante
el sabor de esos labios.

Déjalos

Deja que todos vean
lo que yo descubro en ti.
Deja que huelan lo que desprendes,
no lo escondas en tus miedos,
en tus ansias.
Te pones tan guapa
cuando te ríes así,
cuando tu inocencia invade
todos tus movimientos.
Deja que ellos vean
lo que me enamoró de ti.
El arte con que quieres,
la pasión con que vives
y ese cuerpo que te acompaña en todo.
Deja que se mueran
por un minuto a tu lado.
Enamórate viéndote como yo lo hago.